Madrid es otra cuando amanece sin prisa
a la sombra de quien apuesta la vida.
Las cuerdas diseccionan compases, alejan
nuestra resistencia cual baldío arcabuz en mano herrada.
Así, hoy lloras su destello antes de irte.
Irte hoy… mañana
irte, exiliado y por corona un paraguas
a desafiar tormentas bajo las tormentas;
acaso este árbol canso de cobijar almas
precluye soliloquios
y guarda para sí la luna en los estanques.
No en vano se empeña la lluvia en ahogar ecos
que huyen tras la espera.
No en vano, todo es olvido: los recuerdos
sin puesta de sol que mimeticen la diana
en su doliente centro,
la convicción del smog prescrito
para empezar de nuevo ahogados en rutina
dando paso a la trascendencia
que muestra el caleidoscopio del presente.
Madrid es otra, sí, y ya no hay puertas donde
encerrar al olvido.
Anna Francisca Rodas Iglesias
(Tuti)
31/05/2011
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